Hexagone [German translation]

Sie umarmen sich im Januar,

weil ein Neues Jahr beginnt,

aber seit Ewigkeiten

hat das in Frankreich nicht viel verändert.

Die Tage und Wochen vergehen,

nur das Drumherum bewegt sich,

die Mentalität bleibt die gleiche,

alle hässlich, alle hinterfotzig.

Im Februar fällt es nicht schwer,

sich an Charonne* zu erinnern,

die vereidigten Schläger (Gendarmen),

die ihr Werk perfekt ausführten.

Frankreich ist das Land der Bullen (Polizisten)

an jeder Straßenecke stehen 100 davon rum,

um die öffentliche Ordnung zu gewährleisten,

(und) sie töten ungestraft.**

Wenn man im März

auf der anderen Seite der Pyrenäen

einen baskischen Anarchisten hinrichtet,

um ihn zu lehren, keinen Aufstand zu machen,

dann schreien sie, weinen sie und regen sich auf

wegen dieser ekelhaften Art, zu töten,

aber sie vergessen, dass die Guillotine

auch bei uns noch funktioniert.***

In Frankreich**** geboren sein,

das ist im Augenblick nicht unbedingt das Beste,

und der König der Idioten, auf seinem Thron,

ich wette nicht darauf, dass er ein Deutscher ist.

Man hat ihnen im April gesagt,

im Fernsehen, in den Zeitungen,

sich bloß nicht auszuziehen,

der Frühling würde bald kommen

Die alten Gewohnheiten aus dem 16. Jahrhundert

und die alten, schwachsinnigen Traditionen,

sie wenden sie buchstabengetreu an,

ich habe Mitleid mit diesen Schwachköpfen.

Im Mai erinnern sie sich

des Blutes, das rot und schwarz floss,

einer verpassten Revolution,

die scheiterte, die Geschichte zu verändern.*****

Ich erinnere mich vor allem dieser Schafherde,

die, erschreckt von der Freiheit, zu Millionen wählen ging

für Recht und Ordnung.******

Sie gedenken im Juni

der Landung (der Alliierten 1944) in der Normandie,

sie denken an den braven amerikanischen Soldaten,

der gekommen ist, um sich fern von zu Hause töten zu lassen.

Sie vergessen, dass im Schatten der Bomben

die Franzosen schrieen: Es lebe Pétain*******,

dass sie sich in London wohl in Sicherheit gebracht hatten,

dass dort nicht viel von Jean Moulin zu spüren war.

In Frankreich**** geboren sein,

das ist nun wirklich nicht ruhmreich,

und der König der Idioten, auf seinem Thron,

und sagt mir nicht, es sei ein Portugiese ist.

Sie feiern im Juli

in der Erinnerung an eine Revolution,

die niemals Leid und Ausbeutung

ausgerottet hat.

Sie überhäufen sich mit Volksfesten,

Feuerwerken und Straßenliedern,

sie meinen, in der Bierlaune vergessen zu können,

dass sie regiert werden wie Figuren auf dem Spielbrett.

Der Monat August bringt die Freiheit

nach einem langen Jahr in der Fabrik.

Sie rufen: Es lebe der bezahlte Urlaub,

sie vergessen beinahe die Maschinen.

In Spanien, in Griechenland oder in Frankreich

werden sie alle Strände verdrecken,

und allein durch ihre Anwesenheit

die Landschaft verunstalten.

Wenn man im September

im Herzen Lateinamerikas

die Freiheit und ein ganzes Volk umbringt********,

sind es nicht viele, die ihr Maul aufmachen.

Ein Botschafter wird zurückversetzt,

er wird mit offenen Armen empfangen,

der Faschismus ist das Gift,

in Santiago (de Chile) wie in Paris.

In Frankreich**** geboren sein,

das ist nun wirklich kein Zuckerschlecken,

und der König der Idioten, auf seinem Thron,

ist ein Franzose, da bin ich sicher.

Die Weinlese im Oktober ist beendet,

die Trauben gären in den Fässern

sie sind sehr stolz auf ihre Weinberge,

ihren Côte-du-Rhône und Bordeaux-Weine.

Sie exportieren das Blut der Erde

fast überall hin ins Ausland.

Ihr Wein, ihr Camembert-Käse,

das ist diesen Bescheuerten die einzige Ehre.

Im November kommen sie zum Autosalon

und bewundern zu Tausenden

das neueste Modell von Peugeot,

das sie sich niemals werden leisten können.

Karre, Fernesehen und Pferdewette,

das ist das Opium des Volkes in Frankreich,

es abschaffen, wäre das Volk zu töten,

das ist eine Gewohnheitsdroge.

Im Dezember, das ist die Auferstehung,

das große Fressen und die kleinen Geschenke,

sie sind noch genauso griesgrämig,

aber in den Ghettos gibt es Freude.

Die Erde könnte aufhören sich zu drehen,

sie würden ihren Heiligabend nicht verpassen,

ich, ich würde sie am liebsten alle verrecken sehen,

erstickt an ihrer Ente mit Kastanien.

In Frankreich**** geboren sein,

man kann nicht behaupten, das wäre erregend,

Wenn der König der Idioten seine Thron verlöre,

gäbe es 50 Millionen Anwärter darauf.

• Artist:Renaud
• Album:Amoureux De Paname