Le mal [Italian translation]

Mentre gli sputi rossi della mitraglia

Fischiano tutto il giorno nell'infinito azzurro del cielo;

E scarlatti o verdi, accanto al re che li deride

I battaglioni crollano in massa nel fuoco;

Mentre un'orrenda follia massacra

Centomila uomini in un mucchio fumante;

-- Poveri morti! Nell'estate, nell'erba, nella tua gioia,

Natura! tu che santamente creasti questi uomini!... -

-- C'è un Dio, che ride sulle tovaglie damascate

Degli altari, fra l'incenso, fra i grandi calici d'oro;

Che cullato dagli osanna si addormenta,

E si risveglia quando madri, raccolte

Nell'angoscia, piangendo sotto la vecchia cuffia nera

Gli offrono qualche moneta nel loro fazzoletto.

• Artist:Arthur Rimbaud
• Album:1870