Losing Touch [French translation]

Tu me consoles dans mes heures les plus noires

Me convains que la vérité est toujours grise

Me caresse dans ton fauteuil de velour

Me cache du fantôme que tu as chassé.

Je suis pas pressé, cours

Dire à tes amis que je perds le sens des réalités

Emplis leur têtes de rumeurs de catastrophe imminente

Ca doit être vrai

Tu me consoles dans mes heures les plus noires

Et me dis que tu entends toujours mes pleurs

Je me demande ce que tu as comploté

Je suis sûr que c'est un prix de consolation

Je suis pas pressé, cours

Dire à tes amis que je perds le sens des réalités

Emplis la nuit d'histoires, se répand la légende

De comment tu t'es perdu

Mais tu es rentré chez toi

Tu as vendu ton âme, comme un vagabond errant

J'ai entendu dire que tu as trouvé un puits à souhaits

Dans la ville

Console moi dans mes heurs les plus sombres

Et tu me jettes à terre

Je suis pas pressé, cours

Dire à tes amis que je perds le sens des réalités

Emplis ta couronne de rumeurs

Catastrophe imminente, ça doit être vrai

Mais tu es rentré chez toi

Tu as vendu ton âme, comme un vagabond errant

De comment tu t'es perdu, Mais tu es rentré chez toi

T'es allé vendre ton âme, une allégeance bel et bien perdue

Je perds le sens des réalités.

• Artist:The Killers
• Album:Day & Age